Jos\u00e9 Manuel Vila Oltra ha sido el ganador de esta octava edici\u00f3n con su obra \u00abSalvaci\u00f3n o Condena\u00bb. Es natural de Valencia y desde aqu\u00ed le transmitimos nuestra m\u00e1s enhorabuena. <\/p>\n\n\n\n
La entrega del premio se realizar\u00e1 el pr\u00f3ximo d\u00eda 9 de diciembre a las 19,00 horas en la Filmoteca de Andaluc\u00eda de C\u00f3rdoba (c\/ Medina y Corella,5) en el marco de la celebraci\u00f3n del d\u00eda Internacional de los DDHH y junto al estreno del Docuweb DEFENSORAS EN EL LABERINTO<\/strong>, acto realizado en colaboraci\u00f3n en el Sindicato de Periodistas de Andaluc\u00eda. <\/p>\n\n\n\n En la obra se acerca a la realidad del migrante, a la situaci\u00f3n diaria a que est\u00e1 sometido, al sufrimiento, a la culpa. En su intento por lograr una vida mejor se encuentran con una sociedad que los rechaza y que los condena. En sus recuerdos est\u00e1 la vida que dejaron en sus paises de origen como est\u00edmulo para seguir luchando por una vida mejor. Pero no son nadie, no valen nada, son unos sin papeles a los que es muy f\u00e1cil acusar y a los que nadie echa en cuenta, pueden pasar por tu lado que ni los ves. Vienen buscando la salvaci\u00f3n de la guerra, del hambre, de la sequ\u00eda, de la miseria, de los ni\u00f1os soldado y muchas veces lo que encuentran es una condena por su situaci\u00f3n de migrantes. Aqu\u00ed adjuntamos el texto del mismo.<\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n SALVACI\u00d3N O CONDENA <\/strong><\/p>\n\n\n\n Jos\u00e9 Manuel Vila Oltra<\/p>\n\n\n\n Durante un instante la mirada del polic\u00eda qued\u00f3 colgada en el aire, una sombra de duda le hizo recordar lo que hab\u00eda pasado.<\/p>\n\n\n\n Todo comenz\u00f3 esa misma ma\u00f1ana, el calor de agosto reun\u00eda toda la pesadez y angostura del ferragosto italiano, pero no, no era en Italia en donde el sol aplastaba a los ba\u00f1istas sobre la arena, disuad\u00eda la agilidad mental y ralentizaba los movimientos. Era una playa de la costa espa\u00f1ola, hiperurbanizada y superpoblada aquella ma\u00f1ana de domingo.<\/p>\n\n\n\n El calor alargaba las secuencias que se entrelazaban en aquella playa vulgar, repleta de lugares comunes, anodina y espuria. Los instantes se aproximaban m\u00e1s a fotogramas que a im\u00e1genes en movimiento y hac\u00edan tedioso el avance de los segundos. Los distintos sonidos ensordinados y mezclados con el run run de unas olas amorfas, disueltas entre ba\u00f1istas, prolongaban el eco producido por el agua salada en los o\u00eddos. Aquel ruido est\u00e9ril formaba una mixtura casi s\u00f3lida con la luz caliente y pegajosa, con la arena deslumbrante, con el agua densa que amontona pensamientos una y otra vez en la orilla pero es incapaz de devolver una sola imagen, incapaz de reflejar un instante. Perezosamente se adue\u00f1a del d\u00eda la nada vulgar de un domingo de verano.<\/p>\n\n\n\n El ni\u00f1o flotando boca abajo en un palmo de agua, la cerveza caliente, las sombrillas horteras irrumpiendo como setas venenosas, la comida en el t\u00e1per, el ronroneo de una avioneta con un cartel dirigido al horizonte y de espaldas a los ba\u00f1istas, haci\u00e9ndolo todav\u00eda m\u00e1s incomprensible. El ni\u00f1o balanceado por el resto de las olas, sin mover ni un \u00e1pice su redondez grasienta. El vuelo anormalmente bajo de las aves. El peloteo eterno de un matrimonio de edad indeterminada cuyas miradas eternamente aburridas hac\u00eda mucho que no se cruzaban. El joven negro casi invisible mostrando sus mercanc\u00edas aut\u00e9nticamente falsas. Los p\u00e1jaros planeando suspendidos en el aire, presagiando alg\u00fan suceso terrible como en la pel\u00edcula de Hitchcock. El ni\u00f1o rozando los l\u00edmites de la f\u00edsica. El aprendiz de poeta repiquetea los dedos en el brazo de la hamaca contando s\u00edlabas. La pareja golpeando la pelota en una agon\u00eda inacabable. De nuevo el avi\u00f3n, esta vez con el cartel incomprensible de cara al tendido. El vendedor negro con una mirada limpia y alegre que contradice su andar cansino y sigiloso.<\/p>\n\n\n\n Nadie repara en el ni\u00f1o inm\u00f3vil sumido en su balanceo, en su quietud prolongada, casi imposible, que por fin se rompe con un aleteo brusco, una explosi\u00f3n de agua y una risa algo cruel. El aprendiz de poeta tambi\u00e9n produce una explosi\u00f3n interior, le ha salido el \u00faltimo terceto, lo ha redondeado con un endecas\u00edlabo sonoro y definitivo, con tufillo a refrito. El soneto sobado y aceitoso est\u00e1 concluido y pasar\u00e1 a papel listo para ser declamado, si nadie lo remedia.<\/p>\n\n\n\n Un grupo de amigos charla animadamente al dudoso abrigo de una sombrilla de Coca-Cola, los botes de cerveza se suceden aunque su contenido est\u00e1 ya caliente. Uno de los contertulios, el m\u00e1s locuaz se dirige al vendedor negro llam\u00e1ndolo Moreno con un tono displicente, el joven le devuelve una mirada en son de paz. Despu\u00e9s de un peque\u00f1o tanteo sin demasiado inter\u00e9s por comprar de varios de los asistentes, el l\u00edder decide hacer una demostraci\u00f3n de sus habilidades para el regateo. Sin escatimar aspavientos, voces, comentarios racistas y amagos de abandonar la negociaci\u00f3n, consigue un precio irrisorio por una mercanc\u00eda heterog\u00e9nea, ante la impotencia del joven vendedor que ya no tiene margen para m\u00e1s rebajas. Pero, para sorpresa de todos, una vez cerrado el precio, el prepotente comprador anuncia que no quiere la mercanc\u00eda, todo ha sido un juego, un alarde de sus cualidades para regatear, una manera de poner las cosas en su sitio, el europeo blanco, inteligente y poderoso gana y el negro ignorante pierde, como debe ser. A nadie parece importarle la humillaci\u00f3n del joven negro, que, despu\u00e9s de haber tragado carros y carretas, despu\u00e9s de aceptar un precio rid\u00edculo, tiene que recoger parsimoniosamente sus cosas sin vender nada, todo ha sido un juego, una diversi\u00f3n de los se\u00f1oritos que se alejan charlando animadamente en direcci\u00f3n al chiringuito para celebrar su victoria con bebida fresca.<\/p>\n\n\n\n El Moreno mientras recoge, se seca el sudor, hace calor y el largo tira y afloja, las dificultades con el lenguaje y el c\u00e1lculo de precios han terminado por agotarlo y hacerle sudar un poco m\u00e1s, a veces no logra entender a los blancos. Pero la sombra de des\u00e1nimo desaparece pronto, recupera el aplomo y se dispone a continuar su larga caminata, a la espera de verdaderos compradores que no busquen pasar el rato a su costa. Piensa para s\u00ed que su nombre no es Moreno, se llama Ali Boucum, lo repite mentalmente una y otra vez, no quiere olvidar su nombre, no quiere que se desdibujen los contornos de Kulikor\u00f3, la peque\u00f1a ciudad de Mali en la que naci\u00f3 y en la que vend\u00eda camisetas de la selecci\u00f3n de f\u00fatbol y animales tallados en madera de baobab a los soldados de la Uni\u00f3n Europea que les proteg\u00edan de los yihadistas desde la base cercana. Los espa\u00f1oles eran los m\u00e1s simp\u00e1ticos, el \u00faltimo d\u00eda de cada mes<\/p>\n\n\n\n renunciaban a su rancho que se distribu\u00eda entre los malienses que acud\u00edan para paliar el hambre que acechaba de vez en cuando.<\/p>\n\n\n\n Era mejor, a pesar de todo era mucho mejor, a pesar de la a\u00f1oranza, de las persecuciones de los municipales, de la soledad hacinada en un piso patera. En su tierra los problemas eran de otro tipo: la sequ\u00eda, la guerra, el hambre, los ni\u00f1os soldado, los caminos polvorientos e interminables como el sufrimiento de un continente rico, explotado y cruel. \u00c1frica es la trastienda del primer mundo al que ofrece materias primas y mano de obra barata cuando es necesaria.<\/p>\n\n\n\n El sonido caracter\u00edstico de una llamada de tel\u00e9fono m\u00f3vil le devuelve a la realidad, en uno de los bolsillos exteriores de la mochila que ha quedado olvidada bajo la sombrilla parpadea un m\u00f3vil de \u00faltima generaci\u00f3n que sin duda pertenece a alguno de los compradores fallidos que ahora recrean en la barra su victoria. El muchacho permanece quieto, est\u00e1 confuso por el calor, por el regateo, le pesa la humillaci\u00f3n, y mientras tanto el sonido del m\u00f3vil contin\u00faa su r\u00edtmica llamada incrementado su volumen de manera acuciante. Al fin se decide, toma en una mano el fardo de sus mercanc\u00edas y en la otra la peque\u00f1a mochila de marca pero de incierta autenticidad y sale corriendo, esquivando toallas, sombrillas y ba\u00f1istas en un eslalon formidable. De golpe desaparecen los movimientos cansinos, el aire de pereza, para dar paso a una carrera con zancadas largas, ligeras como las de una gacela. Por un instante regresa a la sabana africana, a las largas galopadas para ir al lejano colegio de las monjas o llevar agua a su padre mientras cuidaba el ganado, regresa la sensaci\u00f3n de libertad, de plenitud.<\/p>\n\n\n\n Pero todo se trunca y va por el aire como su cuerpo \u00e1gil, como sus sue\u00f1os, una certera zancadilla le hace volar para estrellarse en un suelo abrasador. Apenas le da tiempo a o\u00edr el j\u00fabilo del que le ha derribado, le suena la voz, parece uno del grupo de los presuntos compradores. Cuando intenta incorporarse para ver lo que ha sucedido, una lluvia de golpes cae sobre \u00e9l sin soluci\u00f3n de continuidad. Hab\u00edan detenido al ladr\u00f3n que, torpemente emprendi\u00f3 la huida en la direcci\u00f3n equivocada. El joven negro intenta esquivarlos como buenamente puede, el coraz\u00f3n sali\u00e9ndosele por la boca, sofocado por la carrera, sorprendido. Se retuerce ante una seca patada en el costado, crujen los huesos la piel desgarrada, hecha jirones da paso a la sangre sorprendentemente roja. Se agrupan los amigos y arrecian los golpes y los insultos, envalentonados por los gritos y por la f\u00e1cil victoria, el instinto se impone, la brutalidad sin l\u00edmites amparada en el anonimato no se detiene, aunque el Moreno<\/p>\n\n\n\n ya no ofrece resistencia, sus movimientos son meros espasmos mientras yace ensangrentado, sin entender nada. Golpes, golpes de mar lo devuelven a la patera en la que se jug\u00f3 la vida para escapar del hambre. Regresan las nubes bajas suspendidas sobre el verde abigarrado de las monta\u00f1as, las llanuras de tierra agreste. Regresa el asombro ante la tormenta de arena roja que lo paralizaba de ni\u00f1o, cuando apenas respiraba, extasiado, mientras la ve\u00eda acercarse como una promesa gigante que lo iba a llevar a un lugar mejor. Vuelve a sentir el olor, los sabores fuertes de los guisos con aceite de palma roja que le hac\u00eda su madre, las tardes con el ganado, el sol rojo tan grande como el horizonte. Recuerda los paseos con su inseparable amigo Mamadou, cuando le dec\u00eda que de mayor estudiar\u00eda medicina en Espa\u00f1a y regresar\u00eda para abrir una cl\u00ednica en Bamako en la que atender\u00eda a los enfermos con dinero, su sentido comercial ya emerg\u00eda, pero un d\u00eda a la semana volver\u00eda a Kulikor\u00f3 para curar a los despose\u00eddos, sin cobrar nada.<\/p>\n\n\n\n Cuando llegan los polic\u00edas, a duras penas pueden contener a los agresores cuyo n\u00famero al olor de la sangre y la venganza se ha incrementado. Cesan los golpes pero no los insultos y las acusaciones hacia el ladr\u00f3n, otros piden que se le linche all\u00ed mismo y los polic\u00edas se llevan a Ali Boucum a\u00fan con vida hacia el coche celular. La sirena consigue abrir paso entre coches mal aparcados, curiosos y agresores enfurecidos que zarandean el veh\u00edculo. Los gritos se van alejando, llegan todav\u00eda las risas y los comentarios sobre la estupidez del ladr\u00f3n, que en su hu\u00edda no tuvo otra idea que correr en la direcci\u00f3n incorrecta, justo donde estaban los propietarios de la valiosa mochila seg\u00fan dec\u00edan, en eso se equivocaban o ment\u00edan, era una excelente falsificaci\u00f3n adquirida a alg\u00fan compa\u00f1ero de la v\u00edctima. Ali Boucum, con un hilo de voz apenas perceptible y manteniendo todav\u00eda su mirada ingenua y espantada, repet\u00eda que no pretend\u00eda robar la mochila y el m\u00f3vil, que simplemente quer\u00eda llevarlos a su propietario que los hab\u00eda dejado olvidados.<\/p>\n\n\n\n Ahora, en la tranquilidad de la noche una peque\u00f1a brisa convert\u00eda el aire en respirable, la sombra de duda volv\u00eda mientras el polic\u00eda redactaba su informe. Las palabras de Ali Boukum sonaban una y otra vez pero era su mirada la que se le hab\u00eda quedado grabada, sus ojos semicerrados aferr\u00e1ndose a una vida casi intacta que se alejaba inexorablemente. Era un inc\u00f3modo sin papeles m\u00e1s cuyo cad\u00e1ver nadie reclamar\u00eda a la ma\u00f1ana siguiente. S\u00ed, Ali Boucum se hab\u00eda equivocado, no hab\u00eda elegido el mejor lugar para nacer; no es lo mismo venir al mundo que venir al tercer mundo.<\/p>\n\n\n\n El polic\u00eda enciende un cigarrillo con parsimonia y regresa a los escenarios de sus lecturas favoritas, las novelas de Mars\u00e9 que noche a noche forjaron un ambiente de derrota, repletas de perdedores, de ilusiones truncadas, muchas veces de muerte, mientras se busca un salto imposible para alejarse de una orilla gris y probar un sorbo de la vida con may\u00fasculas. Los personajes de Juan Mars\u00e9 hu\u00edan de una Espa\u00f1a que se asfixiaba, provinciana, pobre y mediocre. De golpe aparece todo de nuevo y se encarna en el joven desconocido, en Ali Boucum, el nuevo charnego del siglo XXI, el Pijoaparte con piel un poco m\u00e1s oscura pero con el mismo estigma de perdedor persiguiendo quimeras, de vida plena en el intento de buscar la salvaci\u00f3n, de sue\u00f1o irremisiblemente roto.<\/p>\n\n\n\n Cronopio<\/em><\/em><\/p>\n\n\n\n <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" YA TENEMOS GANADOR.
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