{"id":2333,"date":"2026-03-31T10:01:52","date_gmt":"2026-03-31T10:01:52","guid":{"rendered":"https:\/\/blogs.es.amnesty.org\/cantabria\/?page_id=2333"},"modified":"2026-04-14T09:17:48","modified_gmt":"2026-04-14T09:17:48","slug":"convocatoria-2025","status":"publish","type":"page","link":"https:\/\/blogs.es.amnesty.org\/cantabria\/convocatoria-2025\/","title":{"rendered":"Convocatoria 2025"},"content":{"rendered":"\n

En esta decimocuarta edici\u00f3n del \u201cEncuentro de microrrelatos\u201d, se han presentado 127 microrrelatos, seg\u00fan la siguiente distribuci\u00f3n en los grupos establecidos en las bases:
– Grupo A (Primaria): 0
– Grupo B (ESO): 123
– Grupo C (Bachillerato): 2
– Grupo D (Educaci\u00f3n de Personas Adultas): 2
Se han seleccionado 24 finalistas. Como en el Grupo A no ha habido participaci\u00f3n, los ocho textos previstos para la selecci\u00f3n final se distribuir\u00e1n del siguiente modo:
– Grupo B (ESO): 5 <\/strong> – Grupo C (Bachillerato): 2<\/strong> – Grupo D (CEPA): 2<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Para la selecci\u00f3n se han tenido en cuenta los criterios recogidos en las bases de la convocatoria. En primer lugar, se valora el tratamiento del tema propuesto en el marco de los Derechos Humanos, que en esta convocatoria es el genocidio, asunto al que aluden tambi\u00e9n las fotograf\u00edas inspiradoras que se
facilitaban. Adem\u00e1s, se consideran aspectos propios del microrrelato como la narratividad, la intensidad o la capacidad de sugerencia. Es decir, se han destacado aquellos textos que abordan el genocidio con la brevedad y originalidad propias de este g\u00e9nero literario. Para la publicaci\u00f3n de los ocho
microrrelatos finalistas se han corregido peque\u00f1os errores de ortograf\u00eda, puntuaci\u00f3n o tipograf\u00eda.
Un a\u00f1o m\u00e1s, ha sido un placer colaborar en el proceso de selecci\u00f3n. Muchas gracias a todos los participantes y enhorabuena a preseleccionados y finalistas.<\/em>
Leticia Bustamante
Santander, 25 de marzo de 2026.<\/p>\n\n\n\n

RELATOS SELECCIONADOS <\/strong><\/p>\n\n\n\n

Categor\u00eda<\/strong> <\/td>T\u00edtulo<\/strong><\/td>Autor\/Autora<\/strong><\/td>Centro escolar<\/strong><\/td><\/tr>
B<\/td>Sin t\u00edtulo<\/td>Ian Fernando Cuenca Esquivel<\/td>San Mart\u00edn<\/td><\/tr>
B<\/td>El sinsentido<\/td>Isabel Mart\u00ednez Palacios<\/td>San Antonio<\/td><\/tr>
B<\/td>Rayitos de luna<\/td>Sol Flor<\/td>Villajunco<\/td><\/tr>
B<\/td>Recuerdos entre cenizas<\/td>Adri\u00e1n Salas Gonz\u00e1lez<\/td>Castroverde<\/td><\/tr>
C<\/td>Seres borrados<\/td>Enrique Varona Garc\u00eda<\/td>Castroverde<\/td><\/tr>
C<\/td>Sin t\u00edtulo<\/td>Ezequiel Toca Li\u00f1ero<\/td>Castroverde<\/td><\/tr>
D<\/td>Freelance<\/td>Tom\u00e1s Paraja Salm\u00f3n<\/td>CEPA Pi\u00e9lagos<\/td><\/tr>
D<\/td>Tesoros<\/td>Antonio Diez Guti\u00e9rrez <\/td>CEPA Pi\u00e9lagos<\/td><\/tr>
B<\/td>Sonidos y Luces <\/td>Andrea Escalante Cejudo<\/td>C Salesianos<\/td><\/tr><\/tbody><\/table><\/figure>\n\n\n\n

CATEGOR\u00cdA B (SECUNDARIA)<\/p>\n\n\n\n

Sin t\u00edtulo<\/strong>
La ciudad se abre como una sand\u00eda rota, dispersando las semillas de hogares
que ya no existen. Sus paredes ennegrecidas parecen inclinarse para escuchar
los pasos de quienes buscan agua, pan o un respiro donde no duela respirar.
Entre el humo, las madres avanzan como sombras en un sue\u00f1o roto, con un
fuego antiguo en los ojos, protegiendo a los suyos con las manos vac\u00edas. A
veces, encuentran lo que necesitan; otras, la vida les niega incluso lo m\u00ednimo.
Los ni\u00f1os, tan peque\u00f1os que el mundo les queda enorme, corren entre las
ruinas como si cada piedra fuera un gigante dormido, inventando juegos con
nada, como luci\u00e9rnagas en noches sin luna.
A lo lejos, el cielo se quiebra, desgastado por gritos, y cada estallido deja un
eco de futuros robados, de almohadas sin sue\u00f1o. Aun as\u00ed, entre los escombros,
una cometa hecha de retazos de tela sube al viento. Fr\u00e1gil e imposible, se
eleva como quien espera que alg\u00fan d\u00eda vuelva la risa.
Este dolor no surge por accidente: es el resultado de decisiones que ignoran a
los inocentes, dej\u00e1ndolos pagar el precio del sufrimiento ajeno.
Un humo oscuro queda suspendido, un grito que arde en cada piedra y en cada
vac\u00edo y, pese a todo, la vida persiste en el correr de un ni\u00f1o, en la cometa que
se eleva, en la esperanza que se resiste a morir, mostrando que incluso en la
devastaci\u00f3n, la humanidad no desaparece del todo.<\/p>\n\n\n\n

Valoraci\u00f3n de \u201cSin t\u00edtulo\u201d<\/em><\/strong>
En este relato, se ofrece el plano general de una ciudad devastada, reflejada
en el texto con la imagen inicial que contiene claras connotaciones: \u201cLa ciudad
se abre como una sand\u00eda rota\u201d. A partir de ah\u00ed, con la acumulaci\u00f3n de
im\u00e1genes variadas \u2014t\u00e9cnicamente son s\u00edmbolos, s\u00edmiles, met\u00e1foras\u2026\u2014 se va
conformando ese conjunto a modo de alegor\u00eda.
Las madres, los ni\u00f1os, las bombas y los juguetes nos muestran el duro
escenario de la guerra. El narrador, acerc\u00e1ndose como si tuviera una c\u00e1mara
para captar planos cada vez m\u00e1s cortos, se aproxima a los grupos de ni\u00f1os
que, sin renunciar al juego, expresan humanidad. Pero en su recorrido afina
a\u00fan m\u00e1s su objetivo y en lo que ser\u00eda un plano detalle, destaca la cometa,
s\u00edmbolo de esperanza y libertad.<\/p>\n\n\n\n

——————————————————————————————————–<\/p>\n\n\n\n

El sinsentido<\/strong>
Las mujeres llegaron al campo al amanecer, cuando la niebla parec\u00eda amable.
Nadie habl\u00f3. El silencio era un idioma compartido, aprendido a golpes, listas y
ausencias. Los ata\u00fades, alineados como una oraci\u00f3n sin fin, esperaban
nombres que ya no pod\u00edan responder. Una anciana apoy\u00f3 la frente en la
madera y respir\u00f3 como si a\u00fan quedara calor del otro lado. No lloraba; solo
escuchaba.
Cada caja era una historia convertida en peso. El peso de un hijo que no volvi\u00f3
del bosque. El peso de un hermano que prometi\u00f3 regresar con pan. El peso de
un padre que ense\u00f1\u00f3 a contar estrellas para no tener miedo. Las manos
recorr\u00edan la superficie rugosa buscando una se\u00f1al, una grieta, cualquier prueba
de que el mundo no se hab\u00eda roto del todo.
Alrededor, la multitud parec\u00eda un r\u00edo en calma. Nadie empujaba, nadie corr\u00eda.
Hab\u00eda aprendido que la prisa no resucita. Un pa\u00f1uelo cay\u00f3 al suelo y nadie lo
recogi\u00f3; incluso los gestos peque\u00f1os necesitaban permiso. El aire ol\u00eda a tierra
removida y a tiempo perdido.
Cuando comenzaron las oraciones, algunas voces temblaron, otras no. La fe
tambi\u00e9n se cansa. Una mujer joven cerr\u00f3 los ojos y susurr\u00f3 un nombre, solo
uno, como si decir m\u00e1s fuera traici\u00f3n. Pens\u00f3 que el genocidio no hab\u00eda
terminado con la muerte, sino con el esfuerzo diario de recordar sin volverse
piedra.
Al final, se marcharon despacio. Dejan flores, fotos y promesas in\u00fatiles. Bajo la
tierra, los cuerpos descansaban. Sobre ella, el mundo ten\u00eda que aprender a
cargar con lo ocurrido.<\/p>\n\n\n\n

Valoraci\u00f3n de \u201cEl sinsentido\u201d<\/strong>
El relato de esta escena, inspirado claramente en una de las fotograf\u00edas propuestas, resulta impresionante por una crudeza que incomoda y desasosiega. Esta sensaci\u00f3n viene de que el dolor y la p\u00e9rdida se describen de manera sobria: sobriedad que se refleja en los movimientos, en los gestos y hasta en los silencios; pero el desasosiego lo produce tambi\u00e9n la introspecci\u00f3n, que hace aflorar recuerdos y reflexiones sombr\u00edas.
Por otra parte, la leve acci\u00f3n narrativa est\u00e1 perfectamente construida y es suficiente para reflejar todo un genocidio.
El lenguaje parece sencillo, aunque est\u00e1 plagado de aciertos que van creando esa atm\u00f3sfera de dolor contenido y cierta resignaci\u00f3n. Son expresiones como \u201cla niebla parec\u00eda amable\u201d, \u201cCada caja era una historia convertida en peso\u201d, \u201cla multitud parec\u00eda un r\u00edo en calma\u201d, \u201cEl aire ol\u00eda a tierra removida y a un tiempo perdido\u201d, \u201cLa fe tambi\u00e9n se cansa\u201d\u2026 Y, finalmente, el texto se cierra con el contraste entre el descanso impuesto por la muerte y el caos impuesto por el genocidio, separados por una fina capa de tierra.<\/em><\/p>\n\n\n\n

—————————————————————————————————–<\/p>\n\n\n\n

Rayitos de luna<\/strong>
Los rayitos de luna, que salpican tu pelo, esconden historias que hablan de
dolor.
Y al ver la silueta de tu cuerpo menudo, mi mente traicionera se traslada al
ayer.
Veo tu sonrisa, sencilla y delicada, tu mano entre las m\u00edas y tus ojos de ilusi\u00f3n.
Y al volver al presente me doy cuenta de que ya no queda nada de aquella vida
pasada, en la que no era delito vivir.
\u00bfQu\u00e9 te han hecho, vida m\u00eda? \u00bfQu\u00e9 le han hecho a tu sonrisa? \u00bfQu\u00e9 han
hecho con tus caricias? \u00bfQu\u00e9 le han hecho a tu ilusi\u00f3n?
Lo que antes luminoso, ahora oscuro y callado; donde antes tu risa, mis
l\u00e1grimas y nada m\u00e1s.
La guerra, fr\u00eda y desalmada, todo lo oscurece. Oscuro el cielo, con su humo
espeso. Oscuro el coraz\u00f3n de aquellos que amaban. Oscuro mi relato, con
l\u00e1grimas entre la tinta.
Todo negro, todo gris. Salvo los rayitos de luna que, salpicando tu pelo, se
asoman por el velo y me hablan de dolor.<\/p>\n\n\n\n

Valoraci\u00f3n de \u201cRayitos de luna\u201d<\/strong><\/em>
Este es un texto cargado de emoci\u00f3n, escrito en una prosa po\u00e9tica que lo acerca al poema. Sin embargo, en sutiles alusiones, se adivina una terrible historia, que se elide intencionadamente.
El pasado de luz, ilusi\u00f3n, risa y sonrisa se ha transformado en oscuridad, silencio y l\u00e1grimas. Esta ant\u00edtesis entre el pasado y el presente polariza el vocabulario de toda la composici\u00f3n, que oscila entre t\u00e9rminos positivos y negativos. Las emociones se tensan con las interrogaciones ret\u00f3ricas, que no
esperan respuesta sino que expresan desolaci\u00f3n.
El s\u00edmbolo de los rayitos de luna, que enmarca esta composici\u00f3n po\u00e9tica en una estructura circular \u2014aparece al principio y al final, adem\u00e1s de ser el t\u00edtulo\u2014, a\u00fana el dolor por lo vivido y cierto atisbo de esperanza.
Un texto que denota gran sensibilidad, de estilo depurado y r\u00edtmico.<\/p>\n\n\n\n

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Recuerdos entre cenizas<\/strong>
Durante mucho tiempo pens\u00e9 que yo tambi\u00e9n hab\u00eda sido v\u00edctima de esa noche.
No estaba preparado para ver te\u00f1irse el cielo de gris. Todo estaba fuera de
control, en una zona aislada, dejados a nuestra suerte.
Nos lo hab\u00edan repetido tantas veces que, aunque dudara de su justicia, se
grab\u00f3 en mi mente como un decreto. Que aquello evitar\u00eda un mal mayor. Que
nosotros no \u00e9ramos los culpables, sino ellos. Caminaba cabeza abajo evitando
mirar la luz que emerg\u00eda de adentro de las ventanas.
El miedo no me abandon\u00f3. Miedo a equivocarme, a destacar, a no hacer lo que
se esperaba de m\u00ed. Cuando el fuego comenz\u00f3, con un nudo en el est\u00f3mago me
aseguraba de que aquello no ten\u00eda nada que ver conmigo, que yo solo estaba
all\u00ed, como otros tantos.
Con los a\u00f1os me he aferrado a esa idea. Sin embargo, hay recuerdos que no
se rompen como el cristal. Recuerdos de una decisi\u00f3n sin resentimientos, que
nadie tom\u00f3 por m\u00ed.
La llama no se propag\u00f3 sola.<\/p>\n\n\n\n

Valoraci\u00f3n de \u201cRecuerdos entre cenizas\u201d<\/strong>
La originalidad de este relato se basa en que el narrador concentra la doble faceta de agresor y v\u00edctima \u00bfo no? Precisamente es eso lo que tendr\u00e1 que dilucidar cada lector.
En el relato se van desgranando detalles: la posici\u00f3n que adopt\u00f3 el narrador ante algo que sucedi\u00f3 o en lo que particip\u00f3, sus dudas, la manipulaci\u00f3n a la que se vio sometido y, finalmente, la inquietud que le ha acompa\u00f1ado. En los p\u00e1rrafos se van expresando de manera acertad\u00edsima el desconcierto, la manipulaci\u00f3n, el miedo y el remordimiento. Las construcciones repetitivas refuerzan los intentos ajenos y propios para eximirse de culpa: \u201cQue aquello\u2026\u201d, \u201cque nosotros\u2026\u201d, \u201cque yo\u2026\u201d. Y algunas im\u00e1genes corroboran el dilema en el que se debate: \u201cse grab\u00f3 en mi mente como un decreto\u201d, \u201ccon un nudo en el est\u00f3mago\u201d\u2026
El final resulta sint\u00e9tico y revelador: aporta informaci\u00f3n fundamental sobre los hechos \u2014que se han elidido deliberadamente\u2014 y a\u00f1ade un argumento para que sea el lector quien deshaga el conflicto de conciencia planteado.<\/em><\/p>\n\n\n\n

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CATEGOR\u00cdA C (BACHILLERATO)<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Seres borrados<\/strong>
Yo sigo siendo igual: el mismo rostro, el mismo cuerpo, el mismo nombre\u2026
Pero algo ha cambiado. Creo que he dejado de ser una persona. Porque antes
iba al colegio con otros ni\u00f1os. Ni\u00f1os como yo, nacidos en mi pa\u00eds, pero de una
religi\u00f3n distinta a la m\u00eda. Y jugaban conmigo, y me llamaban, s\u00ed, amigo. Hasta
que dejaron de mirarme y de hablarme, y me volv\u00ed invisible para ellos. Y dej\u00e9
de tener un colegio y una casa. Porque lo mismo le ha sucedido al resto de mi
familia: se han vuelto invisibles. O, peor a\u00fan, se han vuelto indeseables.
Perdieron sus trabajos, les cerraron las puertas, les volvieron la espalda. Y
ahora, sin nada m\u00e1s que nosotros mismos, viajamos en un tren de mercanc\u00edas
lleno de gente, tambi\u00e9n triste y callada.
Solo sus ojos preguntan. \u00bfD\u00f3nde nos llevan? \u00bfQu\u00e9 hemos hecho?
Yo tambi\u00e9n tengo una pregunta muda. Si para ellos ya no soy un ser humano,
\u00bfen qu\u00e9 me han convertido?<\/p>\n\n\n\n

Valoraci\u00f3n de \u201cSeres borrados\u201d<\/strong>
En este relato, una v\u00edctima de genocidio expresa la degradaci\u00f3n y anulaci\u00f3n a la que son sometidos los miembros de grupos amenazados por el exterminio.
La imagen del tren evoca a aquellos que, dise\u00f1ados para transportar ganado, mercanc\u00edas o equipamiento militar, fueron el principal medio utilizado por el r\u00e9gimen nazi para la deportaci\u00f3n masiva de jud\u00edos hacia guetos y campos de exterminio entre 1941 y 1945.
Tras relatar los hechos acaecidos y describir el entorno desolador, el sentimiento predominante es de desconcierto, que se expresa con tres interrogaciones ret\u00f3ricas.
No se trata solo de preguntas propias de una mentalidad infantil que no comprende el mundo, sino que son preguntas que apelan a cada uno de los lectores.<\/em><\/p>\n\n\n\n

——————————————————————————————————————–<\/p>\n\n\n\n

Sin t\u00edtulo<\/strong>
Hoy es un d\u00eda extra\u00f1o y mam\u00e1 y todo el mundo se comporta extra\u00f1o. Llevamos
todo el d\u00eda escuchando petardos, como los que tiramos cuando hay un
cumplea\u00f1os, pero no recuerdo de qui\u00e9n era hoy y mam\u00e1 no quiere
contestarme. Ella dice que estamos jugando al escondite en el s\u00f3tano y que, si
guardo silencio, ganaremos un premio. Por eso no pregunto por qu\u00e9 los
se\u00f1ores que nos est\u00e1n buscando gritan tanto. Y sus botas retumban como
truenos en el techo.
Ayer vi por la rendija que pap\u00e1 y mis hermanos hac\u00edan una fila larga en el patio.
Supongo que no se escondieron tan bien como mam\u00e1 y yo, y les han pillado.
Un se\u00f1or de verde les gritaba y ellos caminaban muy rectos. Entonces
volvieron a sonar muchos petardos, de esos que te hacen saltar el coraz\u00f3n.
Despu\u00e9s, ya no les volv\u00ed a ver. Supongo que estar\u00e1n esperando a que nos
encuentren a mam\u00e1 y a m\u00ed.
\u2014Ya han perdido \u00bfno, mam\u00e1? \u2014 susurr\u00e9.
Ella no me respondi\u00f3; solo me tapaba los o\u00eddos tan fuertes que me doli\u00f3,
mientras mi hombro se mojaba con sus l\u00e1grimas. Seguro que tengo raz\u00f3n:
cuando jug\u00e1bamos, pap\u00e1 siempre era muy malo escondi\u00e9ndose. Ahora les toca
esperar ah\u00ed fuera hasta que mam\u00e1 y yo perdamos.
Huele a metal y a humo. La verdad es que ya me estoy aburriendo de este
juego, s\u00f3lo quiero que nos pillen de una vez y contarles a pap\u00e1 y a los dem\u00e1s
d\u00f3nde est\u00e1bamos escondidos.<\/p>\n\n\n\n

Valoraci\u00f3n de \u201cSin t\u00edtulo\u201d<\/strong>
Con tono deliberadamente infantil e ingenuo, en este relato el narrador muestra una realidad l\u00fadica en la que la guerra y el genocidio se asemejan al juego del escondite. La construcci\u00f3n de una realidad alternativa para salvaguardar la inocencia de la infancia ha sido un recurso empleado con cierta frecuencia, tal vez uno de los ejemplos m\u00e1s conocidos sea la pel\u00edcula La vida es bella.
Las claves est\u00e1n en el poder del amor frente al horror y el refugio en el mundo de la fantas\u00eda frente a la crueldad. Lo que en este caso resulta m\u00e1s emotivo es que el narrador infantil tiene un conocimiento desvirtuado de los hechos, mientras que el lector s\u00ed conoce la realidad.<\/em><\/p>\n\n\n\n

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CATEGOR\u00cdA D (EPA)<\/strong>
Freelance<\/strong>
Llamadme Merche. Tom\u00e9 mi primera fotograf\u00eda cuando ten\u00eda 11 a\u00f1os, en
Mazcuerras, ser\u00eda por San Mart\u00edn, durante el ritual de la matanza del cerdo.
Bajo aquellos interminables chillidos, el coraz\u00f3n del animal -a\u00fan tibio- palpitaba
obstinado dentro del barre\u00f1o. Pronto descubr\u00ed que la c\u00e1mara guardaba lo que
la carne ya perd\u00eda.
Desde entonces hasta aqu\u00ed, c\u00e1mara en ristre, Ruanda, Bosnia, Canarias \u2026
masacres, odio, tempestades, el azar de alta mar \u2026 Nunca sanar\u00e9 de esas
heridas. \u201cSufres pero disfrutas\u201d (nos decimos, nos mentimos).
Esta ma\u00f1ana, temprano, vi tours organizados en barco para contemplar los
bombardeos en Gaza, los llaman turismo de genocidio. Como dice Elon Musk:
\u00abYou are the media now\u00bb.
Mediod\u00eda en Gaza. 65.000 civiles asesinados y otros miles bajo los escombros
(Hiroshima 1945); Faiza prende le\u00f1a en plena calle, para cocinar y asearse; no
quedan medicinas, comida \u2026 esperar\u00e1 al racionamiento.
Oigo cerca otra explosi\u00f3n, \u00a1acudo! \u2026 enfoco el cuerpo de mi compa\u00f1ero,
Kostas, herido, retorci\u00e9ndose de dolor sobre los cascotes humeantes de un
hospital infantil; la sangre tibia mana desde su cabeza y enrojece el brazalete
de PRENSA. Aparto el visor y corro hacia \u00e9l, gritando su nombre (de soslayo
veo brillar el dron con su chispa de plata y sol); tres impactos certeros me
derriban; aun as\u00ed, logro llegar, arrastr\u00e1ndome, hasta su cuerpo; nuestras manos
se juntan (ser\u00eda una buena foto por encuadre y composici\u00f3n); suelto la
m\u00e1quina, pero el disparador sigue latiendo, clic, clic, clic, como los relojes de
pulsera de los reporteros muertos.<\/p>\n\n\n\n

Valoraci\u00f3n de \u201cFeelance<\/em><\/strong>\u201d
La clara alusi\u00f3n al comienzo de Moby Dick, de Herman Melville (\u201cLlamadme Ismael\u201d), nos sit\u00faa ante un narrador testigo que, en este caso, es un fot\u00f3grafo que asiste a las tragedias de nuestra era. La \u00faltima es el genocidio de Gaza, cuya crueldad se ve acrecentada por el cinismo y la deshumanizaci\u00f3n de los
poderosos que manejan los hilos de ese \u201cturismo de genocidio\u201d. El relato est\u00e1 impregnado de violencia: recuerdos de la infancia y diversas masacres hasta llegar al instante exacto que va a relatar al detalle. Se trata del ataque que presencia y narra en Gaza, como si lo hiciera en tiempo real, es decir, como si fuera una cr\u00f3nica de guerra.
Ese \u00faltimo p\u00e1rrafo, de gran verosimilitud y precisi\u00f3n, consigue transmitir una escena terrible con pericia cinematogr\u00e1fica. Despu\u00e9s de la onomatopeya \u201cclic, clic, clic\u201d, el anticl\u00edmax final, con el s\u00edmil entre el disparador de la c\u00e1mara y los relojes de los reporteros muertos, se convierte en denuncia, sin necesidad de m\u00e1s explicaciones.<\/p>\n\n\n\n

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Tesoros<\/strong>
Dirigir un pa\u00eds estresa mucho: reuniones con los ministros, visitar las tropas,
actos p\u00fablicos donde escucho las quejas de la poblaci\u00f3n\u2026 \u00a1como si fuesen mi
culpa el hambre y las enfermedades! La verdad, si lo llego a saber no lo hago.
Solo me relaja un asado acompa\u00f1ado con vino y una visita a la Sala de
Trofeos. Es entrar en ella y todo desaparece. Primero miro mis medallas, que
me recuerdan mi ascenso en el escalaf\u00f3n hasta llegar a vicepresidente.
Despu\u00e9s me postro ante la figura de mi Dios, el que rige mis acciones, y me
reafirmo en que el Golpe era necesario. Hay que acabar con los herejes y
aunque la resistencia es mayor de la esperada, el ej\u00e9rcito mantiene la paz.
Tambi\u00e9n tengo fotograf\u00edas con los l\u00edderes mundiales que me apoyan, pocos,
pero entienden la amenaza. Por \u00faltimo, mis dos tesoros. El primero, con su
mand\u00edbula prominente, dientes intactos, hueso nasal perfectamente
conservado y fosas oculares en las que perderse durante horas, es casi
perfecto salvo por el agujero de la bala que dispar\u00e9 mientras suplicaba
clemencia. Pero mi favorito es el segundo: peque\u00f1o, redondo, sin un rasgu\u00f1o y
los dientes todav\u00eda de leche. Era su hijo, mi sobrino. Otro hereje. Lo ba\u00f1\u00e9 en
oro. Mi hermana est\u00e1 con el resto de los infieles.
Ya queda menos. Muchos huyeron. M\u00e1s f\u00e1cil as\u00ed. El pueblo lo agradecer\u00e1. Dios
me acompa\u00f1a. Todo es por \u00c9l. Me proteger\u00e1 de quienes err\u00f3neamente me
culpan. Quieren apresarme. Que lo intenten.<\/p>\n\n\n\n

\n

Valoraci\u00f3n de \u201cTesoros\u201d<\/strong><\/em>
Con gran iron\u00eda, este relato est\u00e1 enunciado por el tirano, narrador que reflexiona en la \u201cSala de Trofeos\u201d. Desde la superficialidad inicial nos vamos adentrando en el pensamiento de este ser de valores pervertidos y perversos: no se responsabiliza de nada, se enorgullece de su ascenso basado en la
inmoralidad, se ampara en su Dios y se apoya en el ej\u00e9rcito y en otros l\u00edderes como \u00e9l. Pero la concreci\u00f3n de sus actos crueles viene despu\u00e9s, cuando estos ata\u00f1en a su propia familia.
En el \u00faltimo p\u00e1rrafo, gracias a algunos trazos, intuimos una historia de la que solo tenemos ciertas pistas, pero precisas. La sucesi\u00f3n de sentencias cortas y contundentes es fundamental para proporcionar el efecto de obcecaci\u00f3n y fanatismo que caracteriza al tirano. El final queda abierto tras las \u00faltimas
declaraciones, que sintetizan el conflicto de manera lac\u00f3nica y certera: \u201cQuieren apresarme, Que lo intenten\u201d.<\/p>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n

______________________________________________________________________________________________________________<\/p>\n\n\n\n

Nota: Aunque ha quedado fuera de la selecci\u00f3n, queremos reconocer el esfuerzo realizado por el Colegio Salesianos, a\u00f1adiendo a los seleccionados el microrrelato Sonidos y Luces<\/strong> de la autora Andrea Escalante Cejudo de 1\u00ba de ESO. <\/p>\n\n\n\n

SONIDOS Y LUCES:<\/strong><\/p>\n\n\n\n

No entiendo qu\u00e9 le pasa a mam\u00e1, se agarra a un ata\u00fad y no para de llorar. Yo estoy muy asustado no paro de escuchar sonidos y ver luces. -Mam\u00e1 por favor v\u00e1monos de aqu\u00ed-dije con un susurro. Mam\u00e1 no me contest\u00f3 pero s\u00ed me contest\u00f3. Cada vez se escuchaba m\u00e1s cerca los sonido y se ve\u00edan m\u00e1s fuertes las luces, yo me puse a llorar ten\u00eda miedo. -Nos tenemos que ir de aqu\u00ed-dijo mam\u00e1 con un grito. Me agarr\u00f3 del brazo y nos fuimos corriendo, yo cada vez estaba m\u00e1s asustado, no entend\u00eda nada de lo que est\u00e1 pasando. Cada vez se acercaba m\u00e1s todo, nos unimos a un grupo de personas y cuando par\u00f3 todo nos paramos a descansar. -A d\u00f3nde vamos-le dije a mama -no se pero da igual eso-me dijo tomando aire. Pero de repente nos atac\u00f3 la luz y el sonido, no pod\u00eda ver nada solo escuchaba gritos. Me intent\u00e9 mover pero no pude. -Me rindo-dije con hilo de voz. Pero escuche como me llamaba mam\u00e1, intente moverme. solo pude un par de cent\u00edmetros, pero fue suficiente porque la encontr\u00e9. -Te amo, estoy muy orgullosa de ti-me dijo mientras lloraba. nos alcanz\u00f3 la luz y el sonido. -Te amo-fue lo \u00fanico que alcanc\u00e9 a decir.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

En esta decimocuarta edici\u00f3n del \u201cEncuentro de microrrelatos\u201d, se han presentado 127 microrrelatos, seg\u00fan la siguiente distribuci\u00f3n en los grupos establecidos en las bases:– Grupo A (Primaria): 0– Grupo B (ESO): 123– Grupo C (Bachillerato): 2– Grupo D (Educaci\u00f3n de Personas Adultas): 2Se han seleccionado 24 finalistas. 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