![\"\"](\"https:\/\/blogs.es.amnesty.org\/files\/uploads\/sites\/5\/2018\/01\/2017-370x270.png\")
<\/a>Microrrelatos seleccionados:<\/p>\n- \n
- \u00a0Grupo A\n
- \n
- On\u00edricos deseos<\/li>\n
- Una vida sin hogar<\/li>\n<\/ul>\n<\/li>\n<\/ul>\n
- \n
- Grupo B\n
- \n
- \u00a1Qu\u00e9 envidia!<\/li>\n
- Despojo de la muerte<\/li>\n<\/ul>\n<\/li>\n<\/ul>\n
- \n
- Grupo C\n
- \n
- Imperativo presente<\/li>\n
- Oscuridad<\/li>\n<\/ul>\n<\/li>\n<\/ul>\n
Participaci\u00f3n:\u00a0 Alumnos\/as\u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0239<\/p>\n
Centros Educativos\u00a0 \u00a014<\/p>\n
\nLOS RELATOS:<\/strong><\/p>\n
ON\u00cdRICOS DESEOS<\/strong><\/h4>\n
Se enciende la luz, al fondo la fruta fresca. Me estiro para alcanzarla: se esfum\u00f3.<\/em><\/p>\n
Chorrea una lluvia cristalina, abro mi boca inmensa: se detiene. Multiplico en mi mente n\u00fameros que bailan aritm\u00e9ticamente: nadie los ordena, no hay soluci\u00f3n.<\/em><\/p>\n
Todo es un no: juego a creer que s\u00ed, pero lo l\u00fadico se convierte en trabajo, no hay tiempo.<\/em><\/p>\n
Me agito de enfermedad, la fiebre me despierta: no hay descanso. Apareces: me quedo solo.<\/em><\/p>\n
El sue\u00f1o vol\u00f3: abro los ojos a la realidad. \u00c1brelos t\u00fa tambi\u00e9n.<\/em><\/p>\n
<\/p>\n
Autora:\u00a0Lara Daniela Cuerdo\u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0<\/strong>Colegio Bajo Pas<\/p>\n
\nUNA VIDA SIN HOGAR<\/strong><\/p>\n
Unos ni\u00f1os juegan en el patio al bal\u00f3n, cuando empiezan a llegar los aviones enemigos, los que lanzan bombas, matan a la gente, destruyen los edificios y traen la oscuridad. Muchos d\u00edas tienen que refugiarse, sin tiempo de buscar a su familia. Cuando llegan, se oye un fuerte estruendo, las bombas empiezan a caer, los edificios comienzan a vibrar. Suena el ruido de cristales rotos y de las sirenas. La gente chillando y corriendo por la calle, sin saber qu\u00e9 hacer. Algunos buscan a su familia. Los ni\u00f1os se meten en un edificio abandonado, oscuro y sin ventanas, creen que aqu\u00ed estar\u00e1n a salvo. Pasa el tiempo y no saben si es de d\u00eda o de noche, solo quieren que acabe todo. Ellos rezan para que termine pronto su tortura, no pueden soportar el ruido. Cuando por fin se produce el silencio, ha acabado el ataque, ellos salen de su escondite y miran a su alrededor, ven que todo est\u00e1 sucio y roto, la gente est\u00e1 triste, algunos lloran, algunos est\u00e1n heridos, otros muertos. Corren de un lado a otro, buscando ayuda.<\/em><\/p>\n
Piensan \u201cmaldita guerra que nos roba la alegr\u00eda y las ganas de jugar\u201d. Piensan en sus familias, si estar\u00e1n mejor.<\/em><\/p>\n
Ellos sue\u00f1an con un mundo mejor, con tener un hogar, que acabe la guerra, que no existan conflictos, poder estudiar, comer todos los d\u00edas, tener ropa, dormir en una cama y sobre todo sue\u00f1an con que no haya m\u00e1s muertos y que termine la guerra de los mayores.<\/em><\/p>\n
Autor:\u00a0Jaime V\u00e9lez San Emeterio<\/strong>\u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0\u00a0Colegio Bajo Pas<\/p>\n
\n\u00a1QU\u00c9 ENVIDIA!<\/strong><\/p>\n
Envidio a mi hermano. Por fin ha conseguido conciliar el sue\u00f1o, despu\u00e9s de tanto tiempo. Desde que mam\u00e1 y pap\u00e1 murieron, las cosas se han vuelto mucho m\u00e1s complicadas. Nos hemos visto obligados a vivir en la calle, y obviamente pasamos hambre.<\/em><\/p>\n
La gente normalmente es muy amable, pero nadie puede acogernos, y el dinero que nos dan apenas llega para la comida de un d\u00eda. Cuando escasea, mi hermano insiste en que sea yo quien coma, aunque siempre le aparto una esquina a \u00e9l.<\/em><\/p>\n
Nos turnamos para dormir. As\u00ed, si algo peligroso pasa, uno de los dos est\u00e1 despierto. Mi turno pas\u00f3 hace mucho, pero no quer\u00eda despertarle\u2026 hace meses que no descansa ni tres horas seguidas.<\/em><\/p>\n
Una vez pasado el verano, pens\u00e1bamos que ser\u00eda medianamente f\u00e1cil vivir de esta manera, pero el invierno es mucho m\u00e1s duro de lo que imaginamos.<\/em><\/p>\n
Mi hermano me prest\u00f3 su manta porque hac\u00eda mucho fr\u00edo. Yo me preocup\u00e9 por \u00e9l, pero insisti\u00f3 en que estaba bien.<\/em><\/p>\n
Lleva unos d\u00edas tosiendo sin parar, aunque parece que al dormir se le ha pasado. Ha amanecido dos veces desde que se acost\u00f3, pero parece tan calmado ahora\u2026 no quiero molestarle.<\/em><\/p>\n
Una mujer acaba de darme una bolsa con dos hamburguesas y botellas de agua. \u00a1Estoy deseando que mi hermano se levante para poder ense\u00f1\u00e1rselo! \u00a1Se pondr\u00e1 muy contento!<\/em><\/p>\n
No puedo esperar, pero he intentado despertarlo y no reacciona. \u00a1S\u00ed que debe de estar teniendo un sue\u00f1o profundo!<\/em><\/p>\n
Qu\u00e9 envidia\u2026 yo hace d\u00edas que no duermo.<\/em><\/p>\n
Autora:\u00a0Elisa Fern\u00e1ndez Herrero\u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0\u00a0<\/strong>I.E.S Vega de Toranzo<\/p>\n
\nDESPOJO DE MUERTE<\/strong><\/p>\n
Cay\u00f3, cay\u00f3 pesadamente. No pudo tenerse m\u00e1s en pie al flexionar las rodillas para tumbarse. No sinti\u00f3 dolor por el choque de su huesudo cuerpo contra el suelo, ni calor, ni fr\u00edo, simplemente no sinti\u00f3 nada. Permaneci\u00f3 as\u00ed, tirado entre el resto de seres temblorosos, como el envejecido saco que ten\u00eda debajo: sucio y deshilachado, tratando de conciliar un sue\u00f1o que no llegaba.<\/em><\/p>\n
\u00a0 Los ojos le ard\u00edan bajo los p\u00e1rpados, los recuerdos flu\u00edan por su agujereada mente, inund\u00e1ndola de im\u00e1genes. Sent\u00eda el \u00a0aire acariciar sus labios marcando sangrantes surcos con su hoja de hielo. Los agudos pinchazos de su cabeza lo aislaban de los gritos y el olor a humo, de los desgarradores llantos de aquellos que nunca hab\u00edan tenido nada y aun as\u00ed lo hab\u00edan perdido todo.<\/em><\/p>\n
Observ\u00e1ndolo, no podr\u00eda afirmarse que siguiera vivo; su pecho apenas se levantaba en un trabajoso quejido que lo separaba de la muerte cada vez m\u00e1s d\u00e9bilmente. No podr\u00edan verse los rel\u00e1mpagos que aparec\u00edan en la oscuridad de su falso descanso, cubierto con la quietud de un cad\u00e1ver. Podr\u00eda, incluso, pensarse que reposa realmente de no ser por su repentino erguimiento, en un \u00faltimo golpe de resistencia, en una negativa a la desaparici\u00f3n. De no ser por la mirada de sus ojos, que deslizando l\u00e1grimas que escoc\u00edan sus labios miraban al frente, a las cenizas, con la enfermiza esperanza del animal herido que salta hacia su depredador en un \u00faltimo ataque de furia.<\/em><\/p>\n
Autora:\u00a0Yone Pagalday Altuna\u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0<\/strong>IES Leonardo Torres Quevedo<\/p>\n
\nIMPERATIVO PRESENTE<\/strong><\/p>\n
Hoy no es un mi\u00e9rcoles cualquiera, es el d\u00eda elegido para la prueba definitiva. Una dulce sensaci\u00f3n de victoria recorre de norte a sur el cuerpo del bi\u00f3logo.<\/em><\/p>\n
Estamos en el a\u00f1o 2.107. En el planeta Tierra los recursos naturales escasean y la nube de smog no deja pasar apenas la luz. Todo el territorio est\u00e1 dividido en tantas zonas como razas existen. Cada etnia habita en una de ellas sin mezclarse ni comunicarse, separados por altos muros. Dentro, se agrupan a su vez seg\u00fan la clase social, religi\u00f3n, creencias y condici\u00f3n sexual. Cada subgrupo est\u00e1 aislado del resto.<\/em><\/p>\n
\u00bfY los ni\u00f1os de la calle? Ellos sobreviven penosamente hacinados en el espacio sobrante, fuera de las murallas, en tierra de nadie. Son la esencia de la desolaci\u00f3n.<\/em><\/p>\n
En aquel laboratorio clandestino, un cient\u00edfico, activista defensor de los Derechos Humanos, se dispone a pulsar el bot\u00f3n rojo que liberar\u00e1 a la atm\u00f3sfera, en puntos estrat\u00e9gicos del planeta, un gas que al ser inhalado por los humanos, actuar\u00e1 en su cerebro elevando la densidad de la materia gris, activando las neuronas espejo y multiplic\u00e1ndolas en su sistema l\u00edmbico. As\u00ed, la avaricia y el fanatismo mutar\u00e1n en generosidad y tolerancia.<\/em><\/p>\n
Ha llegado la hora\u2026 \u00bfLo conseguir\u00e1?<\/em><\/p>\n
Vaya, no lo veo, ya no tengo conexi\u00f3n con el futuro. Se oy\u00f3 un zumbido extra\u00f1o y se ha interrumpido la se\u00f1al en mi bola de cristal. Hay un mensaje anclado en su esfera:<\/em><\/p>\n
\u201cUrgente. El sistema est\u00e1 da\u00f1ado. Es preciso intervenir ya. \u00a1Ayuda!\u201d<\/em><\/p>\n
Autora: Eva L\u00e1zaro Lafuente<\/strong>\u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0CEPA de los Corrales de Buelna<\/p>\n
\nOSCURIDAD<\/strong><\/p>\n
La calle es fr\u00eda. Es un fr\u00edo s\u00f3rdido, seco. Es un fr\u00edo h\u00famedo que cala los huesos. Un fr\u00edo provocado por el vaho de la respiraci\u00f3n.<\/em><\/p>\n
La calle es fr\u00eda y oscura.<\/em><\/p>\n
Oscura como la boca de un monstruo, con salientes puntiagudos como los dientes del hambre. No hay farolas, y las que hab\u00eda hace tiempo que est\u00e1n rotas. En el cielo no hay estrellas.<\/em><\/p>\n
En la oscuridad las sombras se confunden. Los ruidos cortan el silencio como balas, las pisadas son disparos. En la oscuridad, si yaces en el suelo nadie pregunta, porque la suciedad te camufla con el suelo. Asusta. Pero la oscuridad te da alas, te cobija como a un hijo.<\/em><\/p>\n
La oscuridad acent\u00faa el fr\u00edo, recuerda el hambre. Acoge los lamentos.<\/em><\/p>\n
La oscuridad, en la calle, es al mismo tiempo temor y seguridad.<\/em><\/p>\n
Verdugo y salvaci\u00f3n.<\/em><\/p>\n
Autora:\u00a0Alicia Abascal Astobiza<\/strong>\u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 IES Lope de Vega<\/p>\n
\n<\/p>\n
Las historias que esconden las fotos<\/strong>:<\/p>\n
\u00a0Ni\u00f1os de la calle. Les enfants des rues . Street children. Meninos e meninas de rua\u2026<\/p>\n
Est\u00e1n por todas partes. Viven y duermen en la v\u00eda p\u00fablica. Son legi\u00f3n. Unos 150 millones. Algunos han nacido pegados a las aceras aunque la mayor\u00eda ha abandonado sus hogares fruto de la violencia familiar, de los desastres naturales y de los conflictos armados.<\/em><\/p>\n
Expuestos al abuso, la violencia y la explotaci\u00f3n, algunos viven de la delincuencia, la mendicidad y el enga\u00f1o. Otros se dedican a la venta ambulante, a lustrar botas o a recoger pl\u00e1stico y cart\u00f3n. Tambi\u00e9n a la prostituci\u00f3n. La gran mayor\u00eda duerme en manada al calor de los andenes de estaci\u00f3n y de las alcantarillas de las grandes ciudades. Los m\u00e1s favorecidos llegan a tener una manta en propiedad o una caja de cart\u00f3n. Incluso les hay que llegan a pasar la noche en cuartos y colchones que les brindan las casas de ayuda a la infancia.\u00a0<\/em><\/p>\n
Casi todos son v\u00edctimas de las drogas baratas, de las enfermedades m\u00e1s comunes y de la rivalidad con otros grupos. Si en muchas ciudades se les persigue y castiga en otras simplemente se acaba con sus vidas.<\/em><\/p>\n
Maicon, Mutahii y Falak comparten realidades parecidas. Apartados del bienestar y la abundancia sus vidas han sido arrojadas a escenarios sin escapatoria.\u00a0 Su futuro, cuando menos, es confuso y desconcertante.<\/em><\/p>\n
Los tres llevan el miedo atado. Se puede leer en sus miradas. Sienten la necesidad de hablar pero se contienen. La calle sigue siendo su escuela, su abrigo y su c\u00f3digo; pero tambi\u00e9n su castigo. Casi todos llevan los escarmientos a la vista.<\/em><\/p>\n
Maicon es un \u201cmenino da rua\u201d de la ciudad brasile\u00f1a de Salvador de Bah\u00eda. Viv\u00eda en la favela de Alagados y ahora lo hace en las calles de la capital. Sobrevive del robo y la violencia.De los 11 a\u00f1os que aparenta, lleva tres trajinando la calle.<\/em><\/p>\n
Mutahi es africano. Hijo de una mujer que se prostitu\u00eda a cambio de unos saquitos de harina de ma\u00edz. Mendiga en las calles m\u00e1s transitadas de Kampala, en Uganda. Tiene 13 a\u00f1os y la primera digesti\u00f3n de la ma\u00f1ana es fruto de lo que encuentra entre la basura.<\/em><\/p>\n
Falak es un ni\u00f1o indio de 13 a\u00f1os que lleg\u00f3 a Bombay enga\u00f1ado. Subsiste de hacer peque\u00f1os encargos y vender su sangre en los bancos ambulantes de ciudad. Siempre al mismo precio, el equivalente a 25 c\u00e9ntimos de euro. Desconoce la fluctuaci\u00f3n que \u00e9sta tiene en el mercado negro.<\/em><\/p>\n
Maicon, Mutahi y Falak son vidas parecidas. Retratos de los laberintos que dibujan el hambre y la fatalidad en los cinturones de las grandes urbes. Los tres aparentan estar deshumanizados. Ninguno de ellos entiende su problem\u00e1tica, y si la entienden, se la callan. Los tres han decidido asomarse al mundo para manifestar que ellos tambi\u00e9n existen. Pero por ahora, la calle seguir\u00e1 guardando sus secretos, su odio y su crueldad.\u00a0 Tambi\u00e9n sus ratos de afecto y ternura.<\/em><\/p>\n
<\/p>\n
Javier Rodr\u00edguez G\u00f3mez\u00a0 –\u00a0fotoperiodista<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Convocatoria: Curso Escolar 2017-2018 Microrrelatos seleccionados: \u00a0Grupo A On\u00edricos deseos Una vida sin hogar Grupo B \u00a1Qu\u00e9 envidia! Despojo de la muerte Grupo C Imperativo presente Oscuridad Participaci\u00f3n:\u00a0 Alumnos\/as\u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0239 Centros Educativos\u00a0 \u00a014 LOS RELATOS: ON\u00cdRICOS DESEOS Se enciende la luz, al fondo la fruta fresca. Me estiro para alcanzarla: […]<\/p>\n","protected":false},"author":34,"featured_media":0,"parent":205,"menu_order":6,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","template":"","meta":{"_acf_changed":false,"footnotes":"","_members_access_role":[],"_members_access_error":""},"class_list":["post-303","page","type-page","status-publish","hentry"],"acf":[],"yoast_head":"\n
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