Meses, semanas y d\u00edas han pasado desde que recibimos los primeros microrrelatos de los m\u00e1s de 400 que han participado en la V Edici\u00f3n de microrrelatos ‘Escribir Por Derechos’ que organiza Amnist\u00eda Internacional Madrid cada a\u00f1o. Y muchos d\u00edas y semanas hemos tenido que emplear para leer todos y cada uno de \u00e9stos, hasta llegar a una decisi\u00f3n final; una decisi\u00f3n sobre qui\u00e9n ser\u00eda ganador y los diez finalistas del concurso que no ha sido nada f\u00e1cil por el alto nivel que ha habido en esta edici\u00f3n.<\/p>\n
Sin m\u00e1s, aqu\u00ed queremos publicar los microrrelatos de los diez finalistas, al ganador y una menci\u00f3n especial del jurado. Felicidades al ganador y finalistas, y gracias por participar en este concurso que tiene como objetivo repensar los derechos humanos y su situaci\u00f3n en el mundo. \u00a1Nos vemos el a\u00f1o que viene! \ud83d\ude42<\/p>\n
<\/p>\n
Microrrelato Ganador<\/strong><\/span><\/p>\n La<\/strong> bala<\/strong>, de\u00a0Pedro Rafael Fonseca Tamayo<\/p>\n La ni\u00f1a abri\u00f3 un agujero en la arena tibia ante los ojos de un grupo de soldados ni\u00f1os. Uno de ellos se puso el rifle en la espalda y camino hasta ella.<\/p>\n – \u201cQu\u00e9 buena idea\u201d- le dijo el soldadito.<\/p>\n Ella, sin mirarlo, puso una bala en el fondo del agujero, lo sell\u00f3 y comenz\u00f3 a abrir un nuevo orificio.<\/p>\n – \u201c\u00bfEsperas que crezcan \u00e1rboles que den miles de balas para nuestra causa?\u201d<\/p>\n – \u201cSi\u201d- respondi\u00f3 la ni\u00f1a con temor.<\/p>\n El soldadito llam\u00f3 a sus amigos y juntos plantaron cientos de balas. Cuando no quedo ni un solo proyectil por plantar se tumbaron boca arriba y ella sonri\u00f3 imaginando flores plateadas.<\/p>\n Menci\u00f3n especial del jurado<\/strong><\/span><\/p>\n Identidad Corporal<\/strong>, de\u00a0Yolanda Giner Manso<\/p>\n \u201c\u00a1Esa mam\u00e1, esa es la que quiero!\u201d. \u201cClaro que s\u00ed, mi cielo. La pagamos y nos vamos a comer un helado enorme\u201d. Nunca se cansaba de los helados, aunque ya llevaba casi un a\u00f1o en casa y hubiese llegado el invierno, este a\u00f1o un poco m\u00e1s suave que de costumbre. Los helados y dormir aferrada a sus brazos eran lo \u00fanico que la calmaba de las pesadillas donde las balas; los gritos y las bombas la segu\u00edan despertando cada noche. Abri\u00f3 la caja y antes de entreg\u00e1rsela a su hija, le quit\u00f3, conteniendo el aliento, la pierna derecha a la mu\u00f1eca.<\/p>\n \u201cAhora s\u00ed que est\u00e1 guapa cari\u00f1o, ahora s\u00ed que est\u00e1is las dos igual de bonitas\u201d, le dijo, esforz\u00e1ndose en construir su mejor sonrisa.<\/p>\n Finalistas<\/strong><\/span><\/p>\n Cicatrices<\/strong>, de Sandra Garc\u00eda<\/p>\n Nasiche se va a dormir la \u00faltima. Mira las estrellas para llenarse los ojos de cielo e imaginar que se desvanece en el viento. No sabe que queda de qui\u00e9n era antes de convertirse en una ni\u00f1a esclava de la guerra. <\/span><\/p>\n El cuento de antes de dormir consiste en recorrer con los dedos el relieve de todas sus cicatrices. <\/span><\/p>\n La primera es de la \u00faltima tarde en que Nasiche se sent\u00f3 a la mesa con su familia a compartir kawa. La tarde de los golpes en la puerta, los ojos paralizados de su padre, el sabor del caf\u00e9 y la sangre mezclados en la boca. <\/span><\/p>\n En el est\u00f3mago se traza la segunda cicatriz. Roja. Ardiente. Con ella aprendi\u00f3 a volverse invisible para no ser el bot\u00edn de batalla de ninguno de los comandantes. <\/span><\/p>\n La tercera cruza su cara, tiene el nombre de su hermano y la memoria del d\u00eda en que intent\u00f3 escaparse, sin lograrlo. <\/span><\/p>\n Nasiche recorre sus cicatrices para sentirse humana de nuevo. Pero esta noche hay silencio, nadie vigila. Es el momento. Al alba, llega a la base extranjera. <\/span><\/p>\n La ni\u00f1a que naci\u00f3 en la estaci\u00f3n de las langostas sobrevivir\u00eda. <\/span><\/p>\n Despedida<\/strong>, de Susana Mateo Vi\u00f1as<\/p>\n Nos \u00edbamos de all\u00ed. Mi amigo estaba recogiendo todas las cosas y meti\u00e9ndolas a presi\u00f3n en una peque\u00f1a bolsa de pl\u00e1stico. Finalmente, me agarr\u00f3 en volandas y salimos a la calle gris y moribunda. Pod\u00eda sentir el miedo humeando bajo la piel de mi amigo mientras \u00e9l corr\u00eda como una bala entre las barricadas y cuerpos inm\u00f3viles de soldados y civiles. Supe que el humo y el olor a muerte invad\u00edan sus sentidos nubl\u00e1ndole los pensamientos ba\u00f1ados en l\u00e1grimas. <\/span><\/p>\n S\u00fabitamente, sentimos una sacudida muy cerca que tir\u00f3 nuestro mundo abajo. Mi amigo cay\u00f3 muy lejos, y yo no era capaz de alcanzarlo porque nunca fui capaz de moverme. Entre los estallidos y los truenos, vi c\u00f3mo un hombre vestido de verde agarraba a mi amigo mientras este gritaba mi nombre. Pero de mis ojos de bot\u00f3n no brotaron l\u00e1grimas y mi coraz\u00f3n de peluche no se movi\u00f3 de su lugar.<\/span><\/p>\n Despierta mam\u00e1<\/strong>, de Rosal\u00eda Guerrero Jord\u00e1n<\/p>\n – <\/span>Despierta mam\u00e1, ya no caen bombas. <\/span><\/p>\n Todav\u00eda es de noche en Saada, y llantos y lamentos comienzan a romper la densa oscurida. Las manitas de Ahmed tantean entre los cascotes del \u00faltimo bombardeo. Est\u00e1 solo, pero no tiene miedo: aunque no pueda ver nada sabe que cuando oye voces es que todo ha acabado. Por esta vez.<\/span><\/p>\n – <\/span>Mam\u00e1, despierta, tengo hambre. <\/span><\/p>\n Sus hermanos mayores ya no est\u00e1n, y la beb\u00e9 se fue haciendo peque\u00f1ita y tambi\u00e9n se fue. Mam\u00e1 dice que est\u00e1n en la Yanna, que es un como un jard\u00edn donde van los buenos musulmanes, pero llora cuando se lo explica. <\/span><\/p>\n – <\/span>Mam\u00e1, \u00bfest\u00e1s ah\u00ed? <\/span><\/p>\n La noche comienza a retirarse, y un rayo de luz se filtra entre la grieta del \u00fanico muro que a\u00fan sigue en pie, iluminando los rizos de Sarah. Ahmed salta, \u00e1gil, entre los escombros y corre a abrazarla. <\/span><\/p>\n – <\/span>\u00bfPor qu\u00e9 no me abrazas, mam\u00e1? <\/span><\/p>\n Sarah tiene los ojos abiertos, pero ya no puede mirarlo. <\/span><\/p>\n Disparo<\/strong>, de Luc\u00eda S\u00e1nchez Borrero<\/p>\n Cuando el ni\u00f1o le dispar\u00f3 al hombre ambos murieron: uno perdi\u00f3 la vida y el otro perdi\u00f3 el alma. <\/span><\/p>\n El principio de mi felicidad<\/strong>, de Irene Mart\u00edn Garc\u00eda<\/p>\n Nac\u00ed, fui creciendo viendo guerras, actuando en ellas. Crec\u00ed sin saber por qu\u00e9 se hac\u00edan, sufr\u00ed al ver perder mis amigos y familiares. Pero, de pronto, dej\u00e9 de sentir nada. En ese momento fui feliz. En ese momento, ya no tendr\u00eda que ver ni actuar en guerras. En ese momento mor\u00ed, y fue la \u00fanica vez que fui libre.<\/span><\/p>\n Irreparable<\/strong>, de Elena Bethencourt Rodr\u00edguez<\/p>\n \u2014Se me cay\u00f3 la infancia y se me rompi\u00f3 en mil pedazos. <\/span><\/p>\n \u2014Recoge todos los trocitos que yo te la pego. <\/span><\/p>\n \u2014\u00bfY quedar\u00e1 como antes? <\/span><\/p>\n \u2014No, siempre se le ver\u00e1n las uniones. <\/span><\/p>\n Partido interrumpido<\/strong>, de Alejandro Castro Ulloa<\/p>\n A Didier le gustaba salir a la playa cada tarde para observar como el azul del cielo se iba ti\u00f1endo de un rosado p\u00e1lido que se extend\u00eda por todo lo largo del Pac\u00edfico. En las ma\u00f1anas \u00e9l y su hermano sal\u00edan a jugar f\u00fatbol en la cancha polvorienta que est\u00e1 al lado de la escuela; los dos chicos so\u00f1aban con ser futbolistas profesionales, quer\u00edan llegar a ser como Carlos S\u00e1nchez y Jackson Mart\u00ednez, morochos como ellos y con la misma sangre chocoana. Didier ten\u00eda ocho a\u00f1os y hac\u00eda de centro delantero, mientras que Juan, de 12, cumpl\u00eda funciones de volante de marca, tal como la \u201cRoca\u201d. Ambos hab\u00edan prometido que jugar\u00edan en el mismo equipo y que con el dinero que ganaran sacar\u00edan de la pobreza a su madre. Pero una tarde esa promesa de hermanos se vio resquebrajada cuando uno de los muchos grupos armados que pululan en la zona se llev\u00f3 a la fuerza a Juan para que militara en sus filas. Han pasado seis a\u00f1os, y ahora Didier sale en las tardes, ya no solo para observar el atardecer, sino para esperar a su hermano y terminar aquel partido que qued\u00f3 interrumpido. <\/span><\/p>\n Puntada sin hilo<\/strong>, de Cristina N\u00fa\u00f1ez Mateo<\/p>\n La ni\u00f1a busca refugio en los brazos de su madre. Las l\u00e1grimas arrastran, mejillas abajo, el polvo del campamento. Sostiene una mugrienta mu\u00f1eca con cuerpo de trapo. Llora sin consuelo porque aquel d\u00eda, se la rompieron los malos. Mam\u00e1 entra a la casa de tela y sale celebrando que ha encontrado justo lo que necesitaba. La ni\u00f1a sonr\u00ede y se enjuga las l\u00e1grimas. <\/span><\/p>\n Mam\u00e1 une el dedo pulgar al \u00edndice y, entornando los ojos, enhebra un hilo imaginario. La peque\u00f1a ve una aguja all\u00ed donde la inocencia gana la partida a la realidad y, ante sus ojos, mam\u00e1 zurce cada una de las partes rotas de su \u00fanica mu\u00f1eca. Entonces, acerca sus dedos al pecho de la ni\u00f1a y, con m\u00e1gica dulzura, da puntadas sin hilo a su peque\u00f1o coraz\u00f3n. <\/span><\/p>\n De los labios de mam\u00e1 brota un sonido casi inaudible que acompasa el movimiento de sus dedos a cada hilv\u00e1n, tratando de remendar una infancia rasgada, <\/span>pum pum\u2026pum pum<\/span><\/i>.<\/span><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" M\u00e1s de 400 obras han participado en esta edici\u00f3n pero solo ha podido ganar una persona. En esta entrada publicamos los diez finalistas y sus microrrelatos sobre ‘Infancias rotas por los conflictos armados’<\/p>\n","protected":false},"author":11,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_acf_changed":false,"footnotes":"","_members_access_role":[],"_members_access_error":""},"categories":[32,73],"tags":[115,85],"class_list":["post-2144","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-educacion-en-derechos-humanos","category-ninos-y-ninas","tag-escribir-por-derechos","tag-microrrelatos"],"acf":[],"yoast_head":"\n
\n
\n
\n
\n
\n
\n
\n
\n
\n